Irene

Desconozco tu aspecto y no conozco tu cara; no he visto tus gestos ni he escuchado tu voz. Pero sé cómo llamarte, y eso ya te hace diferente.

Paz.

Ese es el significado de la palabra en griego. Ese es el origen de tu nombre.

En esta hora de la noche, propicia para los miedos y los sueños, un rato y quince centímetros te separan de la vida.

Te han obligado a nacer antes de tiempo. Por tu bien, dicen.

Vete acostumbrando, porque esa es una nimiedad comparada con todas las cosas que, por ese mismo bien, te iremos imponiendo entre todos para intentar que le ganes el pulso a la existencia.

A la una y treinta y tres minutos exactos de la madrugada del día doce de diciembre del año dos mil doce, estás empezando a cruzar el túnel más importante de todos los que vendrán.

Anhelo que no dure mucho la travesía; sobre todo, por mi hermana, pero también  por ti.

Porque al final te espera una enorme aventura, con cambios continuos de guión, en la que llorarás, reirás, jugarás, ganarás, perderás, aprenderás y olvidarás; en la que a veces desearás olvidar lo aprendido mientras vuelves a aprender lo olvidado.

Tienes todos los verbos por conjugar y el universo por descubrir.

Mucho más de lo que poseemos los que, en estas horas insomnes,  mientras intentamos engañar al tiempo esperamos saber de unos ojos que se abren al mundo.

Bienvenida, IRENE